Lassie aveva il pelo sporco dalle intemperie, ma il padrone non ha dato peso.

Si sono corsi incontro, abbracciandosi per quanto la condizione poteva permettere. Poi sono entrati in casa, chiudendo la porta alle loro spalle.

C’era una vita di cose da condividere ancora.

E’ vero. Quell’attimo forse esiste. Ma te ne accorgi quando è ormai trascorso e ti è concessa la possibilità di raccontare.

L’ho capito dopo lo schianto che non ho sentito, dopo l’incidente che non ricordo. L’ho capito quando i soccorsi erano intenti ad armeggiare intorno alla barella, lavorando con congegni elettronici e maschere di ossigeno.

Ho compreso che era passato quell’attimo di cui tutti parlano, raffigurandolo come il momento in cui davanti agli occhi è proiettato il film della propria vita. Ho compreso che ero arrivata al cinema in ritardo e ne ho solo sentito parlare. Ma è stato meglio così.

Non cambia niente nella mia esistenza se non la certezza, ancor più consolidata, che tutto sia un dono: dal sole alla pioggia. Non c’è bisogno di spingere per ottenere chissà quale regno, nè procrastinare le gioie pensando che domani saranno più gustose.
Carpe diem, come hanno sempre detto dai tempi più antichi. Sia esso un cogli l’attimo o “datemi il pesce” come preferiva tradurre un vecchio caro compagno di scuola.

Immaginare. Sognare. Anche solo per un istante. Decidere di illuderci a vicenda per una o più sere, giocando un ruolo che non calza al nostro essere.
E se mai un giorno ci toglieremo la maschera sarà nuovamente l’amarezza del reale a scivolare tra le dita.
Ma, allontanandoci, chiuderemo gli occhi.

E sogneremo ancora.

a chi legge silenzioso, a chi si sofferma anche un istante, a chi vola via.

Buona Pasqua, perchè c’è bisogno di rinascere, indipendentemente dalla fede. Buona Pasqua a chi vuole ricominciare, perchè i buoni progetti non si facciano solamente una volta all’anno, innanzi ad un brindisi di anno nuovo.

Buona Pasqua per chi vuole rinascere, perchè non si perda la speranza di poter cambiare.

Un tempo si credeva che il mondo fosse nato in primavera, nei primi giorni di aprile. Era una credenza popolare, ma la sento vera.

Proviamo ad uscire da questo letargo, gioiosi come pulcini che rompono il loro guscio per gustare il sole.
Buona Pasqua, buon risveglio,

Ho scoperto e vissuto la mia vita e le emozioni. Osservando con la critica il mio sguardo di allora. Ho rivisto antichi volti, udito care voci, ascoltato vecchie storie con la magia di un disco rotto.

Sento a mio fianco molte persone e so che io sono mille di loro. Ho gli occhi di bambina per incantarmi ancora di questo mondo; le mani di una giovane, per stringere tra le dita la speranza; gli occhi di un adulto, per mitigare le emozioni.

Ho spento per tre volte 28 candeline, tre grandi sorprese che non avrei osato neppure sognare.

Pesce d’aprile,
Per chiudere un istante gli occhi e oscurare la crudezza della vita, sollevarsi dal peso della realtà e dall’improcrastinabile responsabilità dell’oggi.

Pesce d’aprile
e vi farò una linguaccia, una smorfia da bambina.
Perchè non è necessario essere adulti per tutta l’esistenza.

La Notte vera, quella che vidi nei tuoi occhi e mi chiarì su questa vita attraverso la tua paura.

Resto sveglia, ogni anno, mentre il mio udito ricorda il rumore di passi e metallo, il mio olfatto quel profumo acre e dolce, inconfondibile quando lo incontri.

Resto sveglia ogni anno al ricorrere di quella notte
ed ho paura.

Mi turba una pace invadente che implora al cuor di pensare e alla mente il tacere. Si piegano i rami al vento che lieve s’insinua tra i cespi d’erbetta.

Eppure mi accorgo che l’erba è viva, sfiorando gli esili steli, è viva. Ripenso a quando, ridendo, lessi Ho incontrato la vita in un filo d’erba. Mi turba capire che diceva una strana verità.
E’ viva, come vivo è questo silenzio. Lontana è la civiltà rumorosa che culla il mio sonno, nascosta dalla sua bruma.

E’ una pace invadente quella che mi circonda; chiede al cuore di pensare e alla mente di tacere, implora di lasciarsi cullare dal nulla. Implora la sosta a chi ha intrapreso un viaggio senza precisa destinazione.

Sto inseguendo una musa dalle esili vesti, si chiama Poesia.

Era un rito ormai conosciuto ma che ugualmente destava sorpresa, la dolce sorpresa di S. Valentino.
Poi l’ora del pranzo: in pochi secondi, quando l’attenzione si spostava in cucina, riuscivi a fare una corsa fino alla cantina, aprire la porta, tornare sui tuoi passi e salire le scale. Il traguardo era poi la porta, dove ti fermavi, con quel particolare sorriso.

Quando tornavamo nella stanza c’era sempre un grande mazzo di rose per mamma e un mazzolino colorato per me.
Eravamo i tuoi due amori, le tue stelle.

Ho sceso le scale questa mattina, ho aperto la porta, sono tornata in cucina.
Era buio e non c’era profumo di primavera.